。母亲的那缕头发也还在，枯黄脆弱，一碰就碎。
她盯着这两样东西看了很久。
然后，她站起身，从炉灶里取出一根燃着的柴枝，走到后院。
夜雨刚停，青石板上积着一洼洼水，映着天上惨淡的月牙。她蹲下身，将破布包放在干燥处，将柴枝凑近。
火焰“噗”地一声窜起来。
先是包袱布，然后是麦饼，最后是那缕头发。
火舌贪婪地舔舐着这些来自过去的遗物，将它们化作跳动的橘红，化作飞舞的灰烬，化作一缕轻烟，升入吉原永远浑浊的夜空。
朝雾的脸在火光中明暗不定。没有眼泪，没有颤抖，甚至没有太多表情。她的眼睛像两口被雨水洗过的深井，映着火焰，却映不出任何波澜。
当最后一点火星熄灭，地上只剩一小撮灰白的余烬时，她缓缓站起身。
雨后的夜风带着凉意，吹起她单薄的衣衫。她仰头望着夜空，那里没有星星，只有吉原永不熄灭的灯火将云层染成暧昧的橙红。
心中某个柔软的部分，随着那缕青烟一起散去了。
取而代之的，是一种冰冷的、坚硬的、如同淬火后钢铁般的清明。
她走回屋，在黑暗中一字一句地对自己说：
眼泪无用。它只会弄花妆容——而妆容，是标价的一部分。怀念无用。过去不会来救你，它只会拖着你往下沉。善良……最是无用。善良是递给别人的刀，刀柄永远朝着自己。
要么成为最昂贵的商品，定价权在我。要么变成沟渠里被算计斤两的尸体。
我选前者。
我要自己定一个，谁都无法轻视的价码。
翌日清晨，朝雾主动敲开了百合的房门。
老妓正在对镜梳妆，从铜镜里瞥了她一眼：“何事？”
朝雾跪在门外廊下，背脊挺得笔直，声音平静得不似一个十岁的孩子：
“请教我，怎样才能成为‘最贵’的那一个。”
百合梳头的手顿了顿。
她缓缓转过身，第一次用正眼打量这个瘦小的女孩。晨光从窗外涌进来，勾勒出朝雾单薄的轮廓，可那双眼睛——那双眼睛里有某种东西，让见惯风月的百合都微微心悸。
那是野心，是决绝，是已将血肉之躯锻造成刀刃的寒光。
良久，百合极轻地笑了一声。
“进来吧。”她说，“从今日起，你每日加练两个时辰。”
朝雾伏身行礼：“是。”
起身时，她看向镜中的自己。那张脸还稚嫩，可眼神已与昨日判若两人。
在京都另一处的宅子，绫在庭院追蝶，摔倒在母亲新栽的紫阳花旁。雅子抱起她轻哄，父亲在廊下含笑看着。
绫指着天上的雨云：“娘，云在哭吗？”
雅子温柔答：“那是云在给花浇水呢。”
绫尚不知，世间真有地方，连雨水都带着苦咸。
朝雾十二岁那年，京都的梅雨季来得格外早。
雨水从五月初就开始下，淅淅沥沥，绵绵不绝，将樱屋的瓦当洗成深黛色。廊下的青苔疯长，在潮湿的空气中散发出略带腥甜的土腥气。
朝雾已升为“秃”中的佼佼者，开始学习更复杂的艺能——茶道、香道、和歌的即兴创作。
她的手指早已布满厚茧，拨弄三味线时再也不会流血。她的仪态被百合打磨得无可挑剔，行走时裙裾不动，跪坐时背脊如竹，斟茶时手腕悬停的角度都经过精确计算。
她也学会了微笑。不是发自内心的笑，而是一种精密的表演——唇角上扬几分，眼尾弯起几度，目光落在客人的哪个位置，都能根据对方的身份、心情、出手阔绰程度随时调整。
她成了一架精密的乐器，每根弦都调得恰到好处，只待有人来拨响，便能奏出对方想要的任何曲调。
某个雨夜，训练结束后，她独自留在稽古场加练舞蹈。
纸门大敞，院中的雨声哗哗作响，淹没了三味线的琴音。她赤足在光滑的榻榻米上旋转，衣袖翻飞如白鸟展翅，目光却始终望着门外沉沉的夜色。
旋转中，她瞥见墙上那面巨大的铜镜。
镜中的少女身形纤细，舞姿曼妙，可那张脸——那张脸冰冷得像戴了能面具，眼神空洞，嘴角的笑弧完美却虚假。
她忽然停下动作。
喘息声在空旷的室内格外清晰。汗水顺着额角滑落，滴在榻榻米上，晕开一个小小的深色圆斑。她走到镜前，伸手触摸镜中自己的脸。
指尖触到的是冰凉的铜面。
镜中人也在触摸她，动作同步，却隔着永远无法跨越的镜面。
“你是谁？”她轻声问。
镜中人嘴唇翕动，没有声音。
有时在极深的夜里，她会无端想起一些模糊的碎片——冷冽的梅香，婴儿的啼哭，雨中某扇气派的朱门，还有一颗融化的、七彩的金平糖。
那些碎片像薄雾
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